Een spoor is voor mij geen teken van wat aanwezig is. Het is een teken van wat ontbreekt. Het verwijst naar een transformatie die zich niet volledig laat zien. Daardoor blijft het ambigu. Het genereert betekenis zonder die betekenis af te sluiten. Misschien raakt een spoor ons daarom. Niet omdat het iets verklaart. Maar omdat het ons confronteert met een afwezigheid. Een afwezigheid die niet leeg is. Een afwezigheid die iets wezenlijks blijft dragen.
Het is een bewuste keuze. En een die regelmatig vragen oproept.
Waarom geen prijs zichtbaar? Omdat een prijs het eerste is wat je ziet, en daarna kijk je anders. Je berekent of het past. Je vergelijkt het met wat je had verwacht. Je denkt aan geld voor je aan het werk toekomt.
Wij willen dat je eerst kijkt. Voelt. Beslist of het iets met je doet.
Pas daarna praten we over prijs. En wie op dat moment al weet dat hij het wil, onderhandelt anders dan wie nog twijfelt. Rustiger. Eerlijker. Voor zichzelf.
Een werk dat je raakt heeft geen prijskaartje nodig om zijn waarde te bewijzen.
Na jaren een galerie runnen, zou je denken dat werken vervagen. Dat het ene schilderij in het andere overloopt. Dat de geheugenruimte vol raakt.
Het tegendeel is waar.
Er zijn werken die we jaren geleden verkochten en nog altijd zien als we onze ogen sluiten. Een compositie die perfect zat. Een kleur die we sindsdien nergens anders hebben gezien. Een werk dat ons veranderde — ook al hing het maar drie weken.
Die werken zijn weg. Ze hangen ergens in een woonkamer, een gang, een slaapkamer. Bij mensen die ze elke dag zien en misschien vergeten zijn hoe bijzonder ze zijn.
Wij vergeten het niet.
We hebben een werk gehad dat drie jaar bij ons hing. Iedereen zag het. Velen bleven er voor staan. Niemand nam het mee.
In het begin vroegen we ons af wat er mis mee was. Te groot? Te donker? Te uitdagend? We hingen het op verschillende plaatsen. In een andere zaal. Bij meer licht. Bij minder.
Het werk bleef.
Totdat iemand binnenkwam die er meteen voor stond en zei: dit is het. Zonder twijfel. Zonder onderhandelen.
Dat werk had gewacht. Niet op een koper — op de juiste persoon. We geloven daar nu meer in dan ooit. Sommige werken weten wie ze zoeken.
Een schilderij heeft geen titel nodig om iets te zeggen. Sommige werken spreken je aan voor je weet waarover ze gaan. Een kleur. Een lijn. Een gevoel dat je niet meteen kunt benoemen.
Dat is de eerste zin.
Net als in een boek bepaalt die eerste zin of je verder wilt lezen. Of je dichterbij wilt komen. Of je wilt begrijpen wat er verder staat.
Bij Caprice letten we op die eerste seconde. We observeren wie blijft staan en wie doorloopt. Niet om te oordelen, maar om te begrijpen. Want een werk dat niemand aanspreekt in de eerste seconde, hangt op de verkeerde plek. Of wacht op het verkeerde publiek.
Kunst begint altijd met een eerste zin. De rest is luisteren.
Een spoor is voor mij geen teken van wat aanwezig is. Het is een teken van wat ontbreekt. Het verwijst naar een transformatie die zich niet volledig laat zien. Daardoor blijft het ambigu. Het genereert betekenis zonder die betekenis af te...
Een lijst is niet decoratie. Het is een beslissing.
Een brede, vergulde lijst zegt iets anders dan een smalle zwarte. Een lijst met patina plaatst een werk in de tijd. Een lijst zonder lijst — een werk op een blok — zegt: dit staat op...
We hebben een werk gehad dat drie jaar bij ons hing. Iedereen zag het. Velen bleven er voor staan. Niemand nam het mee.
In het begin vroegen we ons af wat er mis mee was. Te groot? Te donker? Te uitdagend? We hingen het op verschillende...
Een schilderij is geen foto. Het legt geen moment vast — het legt een beslissing vast. Elke laag verf is een keuze die de kunstenaar maakte, bewust of niet. En die keuzes verdwijnen niet. Ze zitten in het werk, opgeslagen onder het...
Groot is indrukwekkend. Maar klein is eerlijk. Een werk van twintig bij twintig centimeter laat de kunstenaar nergens verbergen — elke streek is zichtbaar, elk besluit meetbaar. Het is misschien wel de meest directe vorm van kunst die er...
Elk atelier heeft zijn eigen geur. Terpentijn, lijnzaadolie, nat doek. Voor wie er opgroeit, is het de geur van concentratie — van uren die verdwijnen zonder dat je het merkt. Kunst ontstaat niet in musea. Ze ontstaat in die kleine,...